La Laguna

“Todos los domingos el abuelo, en lugar de llevarme a la cancha, a los juegos de la costanera o a la matiné del Luz y Fuerza, como hacían los abuelos de los domingos de mis amigos, me llevaba a ver a papá a la cárcel de Coronda. Como a eso de las nueve sacudía mi hombro suavemente y yo tenía que vestirme rápido para tomar en la esquina de veinticinco el colectivo de las nueve y media.” Padres, y madres, y también hijos, que se entreven en la rara claridad de la imagen. Cuentos o travellings que regresan involuntariamente de su hundimiento en la noche o en la conversación. Caminatas que se rehacen tan idénticas como irrepetibles. Desencuentros abismados en la extrañeza. He aquí la materia de la que está hecho el universo compacto del recuerdo en LA LAGUNA: las ausencias y las partidas, las desapariciones y los vacíos, según nos los devuelven, transfigurados, cada vez más distantes y definitivamente ajenos, esas epifanías que iluminan el camino de nuestra vida tal como nunca ha sido vivida.