TERCIOPELO

Cuando una novela trasciende el género en el que se inscribe se
convierte en una obra lúcida, que ofrece distintas lecturas y esto es lo
que ocurre con Terciopelo de José Supera. Inmersa en una atmósfera
distópica, con una pandemia que aísla, que profundiza “la anatomía de
las distancias”, el autor construye un mundo, que se corre de los
bordes de la ciencia ficción para introducirse en una realidad posible
de espejos deformados. Allí las identidades se fragmentan, se
intercambian, se disuelven (en una mancha en un pasillo), y dan lugar
a una práctica dudosa: los perfiles de usuarios fallecidos son
comprados por otros que necesitan vivir nuevas vidas para camuflar
su existencia y tratar de sintonizar nuevas claves.
Apelando al minimalismo narrativo, pareciera que todas las páginas
están atravesadas por la pregunta ¿cómo se narra la tristeza? José
Supera esboza la respuesta dando pie a la duda. Edifica una “máquina del abismo” en la que una mujer agoniza sola en una habitación
plagada de sombras, donde se normalizan las relaciones distantes
hechas de lazos que están atravesados por vidrios, pantallas,
desapegos. Pero debajo de lo intangible, de la virtualidad, de los
sueños efímeros, se muestra la intensidad, el afán vehemente casi
erótico y primitivo de tocar otra piel con fuerza, otra piel tan suave
como el terciopelo. Agustina Bazterrica